foto Marina Wajnsztejn (aka MaWá)
::JANTAR::
Diante do precipício, eu penso que é hora de aprender a voar.
A imagem insuportável deste pequeno limite,
um coração pisado sob solas de ouro,
o corpo abandonado na solidão da chuva noturna,
o sonho e a música enrijecidos como órgãos em necrose,
encena o uivo atirado no rumor da galeria
e o curso dessa alada queda-livre.
Pequenos passos de dança e seja três vezes abençoada minha resolução!
Como o russo, hoje dou um concerto batucando as minhas canelas.
por jeffersonalvesdelima@hotmail às 04h30 [ ]
[ ::Há um Click Dentro da Mão:: ]
::HABILIDADE DE UMA NOTA::
Há uma coisa que alguém não pode saber.
Há uma trama a ser urdida.
Há um projeto a ser organizado, um plano desenhado, uma estratégia preparada.
Há coisas escondidas.
Intenções inconfessáveis, motivações disfarçadas, razões encobertas.
Quer dizer: - É melhor esconder a parte que não se quer de si ou é melhor saber que coisa é essa a que nunca se olha?
A gente entra na vida e se confunde tanto.
por jeff@ig.com.br às 02h12 [ ]
[ ::Há um Click Dentro da Mão:: ]
::COM O CHEIRO ACRE E DOCE DO SEU FRÊMITO::
Estamos abrindo a nossa casa.
Há duas semanas percorri a minha solidão no sentido contrário,
entre os bares de comida barata, pontos de ônibus, corsas e unos.
É surpreendente no que se transforma a subida por uma expectativa passada.
Agora, que expensas e o cheiro da garagem subterrânea do supermercado são uma e mesma coisa, ouço sua alegria terna e sinto mais conforto para perguntar se esse sangue no chão é seu ou meu – já que, ao contrário do que eu deduzia, ele é só uma mancha úmida no cimento.
Não se pode negar que esse seja o melhor reflexo de onde estou em nós.
Como eu devo dizer quando for um senhor de barbas: - As aves são obrigadas a voar como eu a fazer este malabares com as minhas vísceras.
Dedico incêndios a canais de televisão e trava-línguas à poesia.
Ou, se eu estiver muito sério: - Por covardia, a vida acaba sem mistérios e abismos um dia destes.
por jeff@ig.com.br às 05h22 [ ]
[ ::Há um Click Dentro da Mão:: ]
Nos Arquivos
::CHUVA::
No parapeito baixo
da janela rosa,
algumas gotas cantoras
subiam depois de tocar
a terra branca e a grama nova.
Aproveitando o dia claro,
outras gotas davam à chuva
aulas de brincadeiras infantis
girando em torno de si próprias e
depois deitadas com as horas do meio-dia
no pequeno jogo de descobrir.
Com as asas molhadas sob o sol,
o carteiro assobiava,
fazendo um bico dentro
[da caixa de correspondência,
que era uma sorte
ninguém saber o que há depois da morte
se não era bem capaz de aparecer um filha da puta
dizendo que sabe de que maneira
se deve viver.
(Abril / 006)
::PÉS PEQUENOS
E PRONTOS PARA DANÇAR
A QUALQUER MOMENTO::
Alguma coisa já dita antes da Terra:
Todo o problema é decalcar as palavras da abundância
O inferno não conhece a fúria como palavra
O corpo não conhece o sexo como palavra
O silêncio, o escuro, o tempo,
o azul, o amarelo e o vermelho,
pelo que parece,
não sabem das palavras
(Abril / 006)
Jefferson Alves de Lima, nasceu em 1975, "odiei com muito empenho a poesia até os 25", está a ponto de acreditar que vai concluir o mestrado em Comunicação e Semiótica
Ou só o do e-mail:jeffersonalvesdelima@hotmail.com